Aube

L'aube sera toujours la douleur d'un tympan brisé par le chant des chauves souris et le fracas des ailes de la bête qui s'agite sous la tôle.

L'aube rougira encore de l'éclat des cases posées sur le manteau de rosée qui emprisonne les mornes à l'entour.

L'aube sentira longtemps encore le parfum de l'ambre fondu qui monte du fond de la vallée où se forme le charbon de campêche.

Dans la béance née aux extrémités de la nuit, pour milles ans encore, je susurrerai les mots dans lesquels tu as tenté d'enfermer mon être.