Seine rouge

La Seine rouge s'élève dans le bleu de Janvier. 

Joséphine Backer prend le large. La Baleine Blanche n'est plus qu'un rafiot éventré, rongé par l'acide dégorgé des entrailles d'un soir de mai. 

Le casse croûte à pleines dents, la fumée des toits de Paris - qui s'ouvre vers l'est - par dessus la tête, l'imperméable rouge griffonne les certitudes envolées dans la cendre chaude d'une gauloise  qu'il a cru pouvoir éteindre du bout des doigts, encore meurtris par les ronces rencontrées sur les chemins de traverses.

La Seine cogne. Les mouettes tanguent. Le rouge absolu du Minervois donne le sourire aux femmes. Le plaisir brûle les lèvres des hommes. 

La Seine ensoleillée, charrie le limon rouge de nos espoirs fissurés et du désir surgi là.